DEL AÑO

cernecismos

2012-02-17T10:47:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=FaIHOTgifbE

era para nocreerlo, pero era cierto. Habíamosllegado antes que nadie, antes que otros, a la misma conclusión. La campaña era en serio, siempre lo fue.

esta mañana, http://www.eluniversal.com.mx/primera/38833.html, confirmamos queescuchamos, en inglés, anoche, el reclamo, que hoy, en primera plana no es másque una foto con una marquesina, como si fuera El Infierno, pero en larealidad...

“¡No más armas!”, exige FCHa EU en la frontera - El Universal - Primera

www.eluniversal.com.mx

“¡No másarmas!”, exige FCH a EU en la frontera - El Universal - Primera

LA GUERRA PACÍFICADE CALDERÓN, PARECE SER UNA IMAGEN PARA AVERIGUAR O SIMPLEMENTE ESBOZAR UNASONRISA, Y AGRADECER, FIRMES…

http://www.eluniversaltv.com.mx/detalle.php?d=28650

NO MOR GÜIPONS, en la frontera (“enla línea fronteriza, en Juárez)

calando

2012-02-05T23:17:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=-dF4aJ_0pes

y, efectivamente, no abría nada mas. Asi, sin hache, porque si no diría otra cosa. Y asi pasa. Que se quedan cosas ahí como basuritas en el ojo o uno las va llenando de otra cosa. Insisto. Por aquello de lo que no alcanzo a comprender, que descifrar es otra cosa, cuando voy al cine o me someto a los rigores de la lengua, o simplemente se me ocurre partir de un puerto cierto a una segura visita a otros manglares, otros sones, otra maravillosa plenitud

Llevar en la sangre algo. Ser, sin duda. Desde el principio.

Una mañana asi, de invierno, pero en su casa. Por eso pensó en sagitario, para comenzar. Evocación redonda de la vida. Los padres. Signo primero, sagitario. Eso, en mi caso porque ya es febrero, casi marzo. Y duelen los dolores que nos infringe la recordación, primero, de las primeras letras que recibimos. Fueron ellos. Los que arroparon mi sino sin interferir, lo dijo Chayo, en nada. Con nada. Fue la educación, no mala, la que había.

Revolcarse en la lana. O en ti nomás. Qué rico mes, diciembre. Donde todo terminaba. Donde todo cambiaba. Las campanadas del año como albricia. Eran las vacaciones largas. Las de invierno. Cuando uno no sabía que esa era la estación de los congelamientos. Aunque hubiera piñatas y aromática canela con jamaica, o tamarindo. Y largas tardes, jugando. Sin problema. Sin preocupación. En el nido, nada más. La infancia.

poner la tornamesa con las nuevas corrientes de aire musical que ya habían llegado, años, meses, horas, antes cuando revelar, no el pop, sino la nervadura, costaba más trabajo, o eso parecía no se trataba de erigir ninguna imagen como la llegada cleopatresca en chaplinesco deshonor o desmemoria de lo mismo de siempre, solo con más edad

aunque no como la Symborszka en el crudo Nueva York, antes de Londres

seguir paso por paso lo que viniera siendo o fuera saliendo

de cauce o se ordenase en la línea absurda

lanzarse a la alberca en pleno invierno, sin disfraces, acaso con traje de baño, igual que aquella vez, la primera vez sin miedo al mar, en ropa interior, para sentir el agua salir en una foto o en un video casero

dejar salir febrero a borbotones y con él, nosotros…

febrero

Segundo mes del año, último en el calendario romano.
Los sabinos —uno de los pueblos indoeuropeos que habitaron en la era neolítica la Península Itálica, entre el Tíber y los Apeninos— celebraban una fiesta anual de purificación que llamaban februa, en una fecha que hoy se identifica como el 15 de febrero. Tras la fundación de Roma y el posterior surgimiento del Imperio romano, la urbe dominante tomó prestado el nombre de las fiestas februas para designar el mes en que estas tenían lugar: el último del año.

Al fundador legendario de Roma, Rómulo, se le atribuye la unificación de los numerosos calendarios que existían en la Península en el siglo VIII a. de C., mediante la creación de uno nuevo, de diez meses distribuidos en un año de 304 días. Pero el calendario de Rómulo, tan diferente del año trópico, se reveló como una herramienta demasiado primitiva para un Estado que pocos siglos más tarde despuntaría como potencia dominante. Así, hacia el año 300 a. de C., el edil Flavio creó un nuevo calendario con dos meses adicionales, que se añadieron después de december: januarius, consagrado a la diosa Jano, y februarius, que tomó el nombre de la antigua fiesta de purificación de los sabinos.

Este nombre, que se registra en español desde 1129, está en la mayor parte de las lenguas europeas modernas: february en inglés; février en francés,febbraio en italiano, Februar en alemán y febrer en catalán.

http://by169w.bay169.mail.live.com/mail/InboxLight.aspx?fid=1&fav=1&n=1663355880#n=1713198067&fid=1&fav=1&mid=602f420f-5091-11e1-b737-002264c17d58&fv=1

http://blogs.sites.post-gazette.com/index.php/arts-a-entertainment/pop-noise/32375-dylan-tribute-chimes-of-freedom-track-by-track

lo que sea, mucho de eso vale la pena, siempre

http://www.abc.es/20120202/cultura-musica/abci-chimes-freedom-dylan-amnistia-201202021800.html

iba a ser por otro lado, pero quedó del diario

aniversarios sin homenajes, pero con recordatorios, no tan casuales

asi es esto del tiempo, de soplando en el viento o en rocado con el amor

http://diario.latercera.com/2012/02/05/01/contenido/cultura-entretencion/30-99624-9-editan-disco-tributo-a-bob-dylan-para-celebrar-50-aniversario-de-amnistia.shtml

con el señor pareciendo Cate Blanchett más que a si mismo

de eso se trataba más bien, de recoger los tiempos antes que recordarlos, tenerlos en la mano, acariciándonos: dándonos qué decir con los amigos (o con los celulares y los pañales, que apenas consideramos, según Galeano, por ejemplo, hace unas horas…)

escuchar de nuevo a alguien

http://www.youtube.com/watch?v=gdEzvaOKEis

Asi empezó el domingo, con un tuit, aunque fuera de feisbuk.

Hace un minuto aproximadamente

puntada

y por qué no mejor un calendario con los signos del zodiaco

sagitario, hermoso, pleno, equilibrado

o aries, franco, en límite, limpio

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RESPONDER A LOS CATACLISMOS, nos recuerda JEP, por cierto: (cuando Szymborska habla de bostezar sobre apuntes):

José Emilio Pacheco

Ayer, 07:20 p.m.

A la memoria de Luis Javier Garrido
y a David Martín del Campo

Los tres mayores poetas europeos del siglo XX: Czeslaw Milosz, Zbigniew Herbert y Wislawa Szymborska nacieron en Polonia entre 1911 y 1923. Corresponden en México a la generación o generaciones que van de Octavio Paz y Alí Chumacero a Rubén Bonifaz Nuño, Rosario Castellanos, Jaime Sabines, Jaime García Terrés, Tomás Segovia y Eduardo Lizalde.

Milosz, Herbert y Szymborska vivieron el trágico 1939 en que su patria fue destrozada por el doble asalto de Alemania y la URSS, la ocupación nazi, los campos de exterminio –situados todos en territorio polaco–, el estalinismo y el derrumbe del orbe socialista que empezó con el movimiento de Solidaridad y la imposición del capitalismo salvaje que ha hecho pedazos nuevamente a Europa. Wislawa Szymborska ha respondido a estos cataclismos con la poesía más sabia, intensa y original de nuestro tiempo. La tragedia se da la mano con el humor, lo íntimo con lo colectivo, el ingenio con la reflexión sobre el espanto y la maravilla de estar vivos.

A raíz del Premio Nobel de 1996 no hay poeta más traducido que ella. En español disfruta la fortuna de hallar grandes traductores como Gerardo Beltrán y Abel A. Murcia. Les debemos un libro para leer siempre y llevarlo a todas partes: la Poesía no completa. Apareció en 2002 con un prólogo de Elena Poniatowska y no ha dejado de reimprimirse desde entonces.

Los textos que se incluyen aquí no son los mismos del “Inventario” de cuando ganó el Nobel. Excepto “La primera foto de Hitler”, publicado hace 10 años en Letras Libres y ahora rehecho, fueron escritos en este 2012 sólo para Proceso. Como siempre, son poemas corsarios hechos a partir de las traducciones inglesas, francesas e italianas pero cotejados con los originales por alguien que sí sabe polaco. Todo sea por contribuir a que lean a esta autora prodigiosa cuando menos las dos personas de cada mil a quienes, según ella, les gusta la poesía.

Cuatro de la mañana

Hora entre noche y día,

Hora de dar de vueltas en la cama,
Hora de los que tienen más de treinta

años.

Hora vestida para el canto del gallo,

Hora en que la Tierra nunca traiciona,

Hora en que el viento sopla desde

astros apagados,

Hora del qué tal si nada queda de

nosotros.

Hora hueca,

Hora en blanco, vacía,

Hora en el fondo de las otras horas.

Nadie puede sentirse bien a las cuatro,

Si las hormigas se sienten bien a las

cuatro,

Hay que felicitar a las hormigas.

Si vamos a seguir con vida

Dejemos que den las cinco.

A unos cuantos les gusta la poesía

A unos cuantos les gusta la poesía,

Es decir, no les gusta a todos

Sino a la minoría de todos.
Sin contar las escuelas, donde es

obligatoria,

Y los poetas mismos,

Deben de ser acaso dos

De cada mil personas.

Les gusta la poesía

Pero también les gusta

La sopa de fideos.

Les gustan los halagos y el color azul,

Les gusta una bufanda vieja,
Les gusta tener la razón en las

discusiones,

Les gusta acariciar a un perro.

La poesía–

Pero ¿qué es la poesía?

Más de una respuesta vacilante

Se ha dado a esta pregunta.

Pero no sé y sigo sin saber y me aferro

a ello

Como a un pasamanos que me salva.

El odio

Miren qué vivaz está aún

Y qué bien se conserva

En nuestro siglo el odio.

Con qué facilidad logra vencer

Los mayores obstáculos.

Cuán fácil para él

Lanzarse contra alguien y someterlo.

A diferencia de otros sentimientos

Es al mismo tiempo más joven y más

viejo.

Por sí mismo da nacimiento a causas

que lo vivifican.

Si duerme su sueño no es eterno.

El insomnio no le quita sino le da

fuerzas.

Con o sin religión,

Mientras esté en la carrera;

Patria o tierra de nadie

Mientras siga corriendo.

Al principio le basta la justicia.

Después se acelera en su propio odio.

Odio.

La mueca del éxtasis de amor

Le deforma la cara.

Ay, esos otros sentimientos

Enfermizos y torpes.

¿Desde cuándo importa la fraternidad

Entre la muchedumbre?

¿Alguna vez la compasión cruzó la

meta?

¿A cuántos seguidores comanda la

duda?

Sólo el odio da órdenes

Porque el odio sabe de qué se trata la

cosa.

Hábil y talentoso, gran trabajador.

No hace falta decir

Cuánta canción de guerra nos ha

compuesto.

Cuántas páginas de historia ha

numerado.

Cuántas alfombras humanas ha

extendido

En cuántas plazas y en cuántos

estadios.

Seamos honestos:

El odio puede crear belleza.

En la noche profunda maravillan sus

fuegos de artificio.

Sus columnas de humo son hermosas

en el alba rosada.

Es difícil negarle patetismo a las ruinas

Y no ver un humorismo procaz

En las gruesas columnas que las

dominan.

Es un maestro del contraste

Entre el estruendo y el silencio,

Entre la sangre roja y la nieve blanca.

Sobre todo nunca le aburre

La imagen de un torturador bien

arreglado

Ante su víctima deshecha.

Siempre está listo para nuevas tareas.

Si tiene que esperar, espera.

Dicen que el odio es ciego. ¿Ciego?:

Tiene ojos tan agudos como los de un

francotirador.

Mira valiente hacia el futuro:

Posee plena confianza.

Las tres palabras más extrañas

Cuando digo Futuro la primera

Sílaba pertenece ya al pasado

Y si digo silencio lo destruyo

Y cuando digo la palabra Nada

Creo algo que no cabe ya en ninguna

Inexistencia.

El cambio de siglo

Se suponía que iba a ser mejor

que los anteriores nuestro siglo XX

Pero no tendrá tiempo para

demostrarlo.

Sus años están contados,

Vacilan sus pasos, le falta el aliento.

Ya ha sucedido demasiado

Que se suponía no iba a suceder.

Lo que debía venir no vino.

Iban a llegar la primavera

Y la felicidad, entre otras cosas.

El miedo iba a dejar los valles y las

montañas.

Se suponía que la verdad

Ganaría la carrera a la mentira.

Algunas desgracias

Nunca más iban a suceder,

Por ejemplo la guerra, el hambre y

lo demás.

Iban a respetarse

La indefensión de los indefensos,

La confianza entre los semejantes.

Quien pretenda gozar del mundo

Se enfrenta a una tarea imposible.

La estupidez es divertida.

La sabiduría no es alegre.

La esperanza ya no es la misma

muchacha,

Etcétera. Qué lástima.

Dios al fin iba a creer en los humanos

Buenos y fuertes,

Pero los buenos y los fuertes

Siguen siendo personas diferentes.

¿Cómo vivir? –me preguntó en una carta

Alguien a quien yo hubiera querido

preguntarle lo mismo.

De nuevo y como siempre,

Ya está dicho.

No hay preguntas más urgentes que las

ingenuas.

La primera foto de Hitler

¿Y quién es este muñeco en pañales?

Pero si es Fito, el hijo de los señores

Hitler.

¿Llegará a ser un gran abogado

O un tenor en la Ópera de Viena?

¿De quién son estas manitas, estos

ojitos, esta naricita?

¿De quién esta pancita llena de leche?

Aún nadie sabe si serán de un impresor,

un tipógrafo,

Un médico, un comerciante, un cura.

¿Hasta dónde llegarán estas divinas piernitas, hasta dónde? ¿Llegarán al

jardín, a la escuela, a la oficina, al

matrimonio

Tal vez con la hija del alcalde?

Bebé, tesoro, angelito, rey de la casa.

Hoy hace un año, cuando vino al

mundo,

No faltaron señales en cielo y tierra:

Un Sol primaveral, geranios en las

ventanas,

Música de organillo en el patio,

Faustos presagios en papel rosado,

Antes del parto un sueño profético de

su madre:

Soñó con una paloma –Felicidades–,

Se le posó en la mano –Llegará el

esperado–.

Tan tan. ¿Quién es?

Está latiendo el corazón de Fito.

Chupón, babero, pañal, sonaja,

Gracias a Dios el nene –Toco madera–

Está muy sano,

Un gatito en su sesta,

Es idéntico a sus papás

Y a los niños de todos los álbumes

familiares.

No no, no vayas a hacer una rabieta

ahora.

Bajo ese paño negro va a salir un

pajarito.

Estudio Klinger, calle Graben, Branau,

Branau es un pueblo chico pero decente,

Sólidas firmas comerciales,

Vecinos bondadosos,

Aroma de pan dulce y jabón de olor.

No se escuchan los pasos del destino,

Tampoco los aullidos de los perros.

El profesor de historia

Se afloja el cuello duro

Y bosteza sobre sus apuntes.

la valentía de escribir

2012-02-03T15:39:00.000-08:00

http://vimeo.com/36104233 (el video, de Gonzalo Ballester)

HASTA EL FIN

TOMAS SEGOVIA

En el gran chopo frente a mi balcón

Tan seguro de si y sin altanería

Tranquilamente vivo

Mientras amarilllea ya, por trechos

Su verde población

Qué claramente distinguimos las hojas pálidas

Que mas agita, desentendido el viento

Las que más sin querer se balancean

Las que más locamente giran

En torno a su peciolo

Las que van a caer más pronto:

Hay una que hace días

Vapuleada más que todas

Tironeada, atropellada, más que cualquiera otra

Se aferra más que todas

Su voluntad entera convertida

En uñas, dientes, garras,

También ella hasta el fin resistirá

A este atropello sordo ciego

Que la quiere arrancar de la densa hermandad

De verdores, de sueños, de susurros

De inevitable don de amor

A la que tan del todo pertenece

http://blogs.elpais.com/letra-pequena/

Tomás Segovia, poeta español, mexicano, hispánico (según él mismo) y alemán (según Bergamín), murió en noviembre en México. El martes pasado sus amigos se reunieron para leer versos suyos en el Café Comercial, su oficina en Madrid. Estaban los camareros, los dueños, los lectores anónimos y los menos anónimos:

http://blogs.elpais.com/letra-pequena/2012/02/tomás-segovia-en-el-cafe-comercial.html

el hombre de rostro dulce y barba espesa, fue captado en su quehacer

y sabemos, vemos, leemos, que el siempre estaba ahí…

http://www.revistadelauniversidad.unam.mx/9311/gonzalez/93gonzalez2.html

“El poema no es lo que está en la página, sino lo que ocurre entre la página y el lector”, le dijo alguna vez Tomás Segovia a José de la Colina, lo que refleja de mejor manera lo que sucedió al mediodía de ayer, en lo que fue una revisión de distintos intereses en el escritor de origen español, con especial interés en su poesía.

http://www.milenio.com/cdb/doc/impreso/9091784 (la nota, de Jesús Alejo)

también de ahí (de la nota rescatada hoy, febrero ya, emocionado): Desde su perspectiva, en el personaje se comprueba una tesis de toda la poesía: lograr que la escritura le permita reconocer al autor cosas que ignoraba de sí mismo y de la poesía una especie de pieza musical cantada a solas.

Tomás Segovia, 1927-2011, valenciano, que llegó, adolescente, a México, “con la comunidad española que emigró durante la dictadura franquista” pudo, lo dice, en un café, por fin plasmar no el último suspiro, sino el punto final del camino, luego de su diagnóstico al ver una hoja pensando que ella decía, sabía lo que pasaba, un poema que le ronroneaba desde aquel dia… sobraba un tiempo en el café, no se sentía mal…

Los homenajes no parecen suficientes, no bastan, no perdonan, no permiten

La soga que llega hasta el final, la hebra más bien, que no se quiebra

Ni aún cuando sabe que se acota, languidece, escampa

Eran los últimos días, primores cafetales, densa calma

La que agitó las hojas en el aire comercial de la trastienda

Donde quedan, siguen, rememoran, los amigos

De las flores blancas o de los prontos vuelos

Enero nos dejó mil muertes, en mil suertes recatadas, ocultas en los días

El ocho, el cuatro, el diecinueve, el veinte el treinta y uno en la memoria

“El Café Comercial no te lo debés perder: está en la Glorieta del Bilbao, metro Bilbao salida Manuela Malasaña. Es el único que queda de los viejos cafés a donde iban los escritores a escribir y a mantener su tertulia. Ahí va casi a diario el gran poeta Tomás Segovia, pregunta por él a alguno de los camareros, y si está, saludalo en nuestro nombre. Es un ser adorable y abiertísimo a pegar la hebra (=charlar) con todo el mundo”.

http://saracaba.com/cafe-comercial/

Madrid, al menos, queda cerca, como las hojas o las hebras o la aromática infusión de la tertulia…

Ese señor que escribe en los cafés, según contaba José de la Colina, su amigo de cincuenta años (como los verdaderos amigos: sin cuenta años)

http://www.milenio.com/cdb/doc/impreso/9065360

http://www.milenio.com/cdb/doc/impreso/9061334

y, a falta de libros, y otras referencias, un post en un blog, con sus poemas

http://el-placard.blogspot.com/2011/11/poemas-de-tomas-segovia.html (el blog de Sand, de Buenos Aires, Placard)

llega el segundo

2012-01-30T20:53:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=TO7XywZSZdc&feature=endscreen&NR=1

http://www.youtube.com/watch?v=LR58mgiJPtk

los dias recientes nos dejan huecos enormes, pero también la certeza de que una mujer dormida, cubierta de nieve pudiera ayudar a que los tropiezos de enero, las pérdidas, los prolegómenos, dejen para nosotros un año tapizado de mejores asuntos, voluntades, presencias, dichos y quehaceres...

es, en efecto, ya, el año del dragón, para bien o para mejor: es lo que hay que esperar o hacer que suceda

con los brios o las ganas que se tengan

http://www.youtube.com/watch?v=SkeUOSGI6Vo&feature=endscreen&NR=1

... A FORCE TO BE RECKONED WITH. A TRUE GIFT TO MUSIC AND A WOMAN OF GREAT SPIRIT AND COURAGE...

http://thatgrapejuice.net/2012/01/christinas-condolences-etta-james-family/

OTRO CRUCE: http://cinemanchas.blogspot.com/2012/01/el-veinticuatro-y-un-segundo.html

http://www.alohacriticon.com/elcriticon/article2485.html

LA ETERNIDAD Y UN DIA,

La eternidad ya no tiene un dia más: se quedó en setenta y seis años...

http://www.cinepremiere.com.mx/node/21978

katherine maTHILDA KEVIN

2012-01-14T07:01:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=3xDuMFgZ-ow

o, al revés, mirar nada más donde el rastro del cine pudo, debió haber quedado:

http://cinemanchas.blogspot.com/2012/01/kevin-swinton.html

Debemos hablar de Kevin desde el mutismo de un rostro expresivo a mares.

http://www.guardian.co.uk/film/video/2011/may/13/cannes-2011-we-need-to-talk-about-kevin

Ir al cine a gotas, como parece proponerme dos ml doce esta vez, tiene sus bemoles. Porque también está el torrente que hoy, sábado, por ejemplo, nos invita a realizar Diazmartínez en su Vértigo. Y los rostros resurgen. No puedo menos que evitar pensar en votar por el rostro: Juiette Binoche, pero ya desde el año antepasado. En rigor, pienso, nos sugiere, está Miss Bala, o, sin duda, diría yo, para mí: Los Misterios de Lisboa. Cosa de situarse en el ángulo espectador. Y darle vuelo.

A la hilacha, o a la desolacíón enorme del rostro de Swinton, tan perdida la mirada como si fuera, por ejemplo, Vanessa Redgrave, pero en el siglo veintiuno. A pelo. No como Nathalie Portman, ni como Sandra Bullock. Pero también con el lenguaje corporal, eso es básico, de Anjelica Huston. No majestuosa pero necesaria, e imperativa. Casi como Bette Davis, cuando Baby Jane se comió a Joan Crawford, con todo y rata. Ese tipo de indelebles caricias en algunos personajes, que quisiera uno que no existieran. Porque son definitivos.

Esta es otra Eva. Nada sugerente. Y beligerante. Y dolorida. Y silenciosa. Una mujer de piedra, hecha a golpes de dolor. Y certeza.

Es otra Belleza Americana, pero en los suburbios de la realidad dolorosa y mortal.

Ella misma habla del personaje, del papel, de la angustia

http://www.hollywoodnews.com/2011/09/12/tilda-swinton-talks-kevin-parenting-and-not-killing-the-audience-awards-alley/

http://insidemovies.ew.com/2011/12/09/tilda-swinton-we-need-to-talk-about-kevin/

Si un rostro pudiera hablar, seria el de Tilda Swinton, Katnerine Mathilda. Demasiado sonoro nombre para una expresión maravillosa.

http://www.cinepolis.com/ambulante2012/Sinopsis.aspx?id=9481

LO QUE NOS TRAE (IGA) LA RULETA: EN VIVO Y EN PROMESA. Con la segunda visita al cine del año con el drama sobre Kevin, el hijo extraño,

OGGI

2012-01-12T08:39:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=8QLL2j8ZtxE#!

http://www.youtube.com/watch?v=U_iJNgLEDS4&feature=list_related&playnext=1&list=AVGxdCwVVULXc4zRMkD9YcyvOn0ZjRyEdD

Buscar, encontrar o desechar. Nunca olvidar. Simplemente estar en tono.

El matiz, hoy, es el asunto de los asesinatos relacionados, que vistos junto a las cifras, muertes violentas, homicidios, asesinatos. Cuando una cinta o una novela pueden contener dos, o tres. Y casi nunca, relacionadas con el fatuo ya, llamado crimen organizado. Asi es.

http://www.jornada.unam.mx/2012/01/12/opinion/028a1eco

Y, el profesor Saxe dice que es por el petróleo que hay que votar por López Obrador. Eso si calienta. O, como dicen, permea, hasta duele. Llegamos con el mismo discurso, pero después de la tormenta ¿en el desierto Y con lo que Peña pide. Nada menos, dice SF, que el voto ciudadano.

doce de diciembre, se acaba de filtrar el dos mil doce

con lo que sea, como tenga que ser

las cartas, los hados, el cartomante de Ivan Lins, pero sin Elis Regina. Y a puro pelo.

cuando la Orquesta (carta) del Titanic todavía no desembarca.

no se trata del fin del mundo, pero se parece.

PERSONA

2012-01-05T11:10:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=1sXg-XcP9wM&feature=rellist&playnext=1&list=PLF2F037B7C04C294F
http://www.youtube.com/watch?v=b6F_I8d0Qtk

El término persona proviene del latín persōna, y éste probablemente del etrusco phersu (máscara del actor,personaje), la cual -según el DRAE- procede del griego πρóσωπον /prósôpon.

En el lenguaje cotidiano, la palabra persona hace referencia a un ser racional y consciente de sí mismo, que poseeidentidad propia. El ejemplo excluyente suele ser elser humano, aunque algunos extienden el concepto a otras especies.

Una persona es un ser social dotado de sensibilidad, coninteligencia y voluntad propiamente humanas.

El reportaje principal es de Kurt Andersen; la introducción es de Rick Stengel...

http://lightbox.time.com/2011/12/14/person-of-the-year-2011-protesters-2/#36

http://www.time.com/time/specials/packages/article/0,28804,2101745_2102132,00.html

http://www.time.com/time/photogallery/0,29307,2102006_2327157,00.html

Leyendo el número dedicado a la Persona del Año, de la revista Time, no queda más que pensar, no en mudarse a Mérida cuado el comal esté al rojo, sino en la posibilidad (necesaria, no siempre a punto) de anudarse, encadenarse (ser eslabón, pues) a una ola que vibra de joven y, sobre todo, de espiritu de protesta (no de canción ni de ilusorios sueños ni de revoluciones eternas, que esas no existen: una revolución puede durar tres dias; y ser suficiente: lo dice el artículo de marras).

Se trata de una lectura, digamos atenta, del reportaje central de una revista que da cuenta, además, en sus finalistas, de dos, por lo menos, personajes que no hay que olvidar en el mural de este año de daños y patrañas, de revoluciones y pequeñas cosas (alguien parece haber olvidado, por ejemplo, a Islandia que, parte o no de la debacle capitalística –diría Ludwig von Pato—y europea, sigue con el dedo en el reglón de restablecer a los individuos, a la comunidad, no solo la dignidad sino el camino, con menos piedras). Eso pienso.

The Protester

Son muchas personas (igual que Anonymous, pero en un terreno más vasto, más de carne y hueso)

"Mexicans to rise up against terror of drug cartels..." Esta frase es un ejemplo: lo pone Time, casi al inicio de su reportaje (en su introducción, pues)

Son muchas las direcciones, las personas, las impresiones

Las imágenes como la que desató la inmolación de un vendedor de frutas en Túnez

La protesta como tono. En muchas, sparkling, manifestaciones

Cierto, la persona en el retrato son muchísimas más que las que alguien pudo imaginar (está, por supuesto, la del perro Loukanikos, cuyas imágenes pueden verse en la edición digital). Alguien, no lo podemos saber con certeza, cuyo rostro no necesariamente alcanzó este año la fotografía, pero que fueron muchos instantes llevados de la mano de una marea casi inexistente. La del éter. Me gusta pensarla así.

Demos, nos recuerda la revista, es el origen, la raíz capsular de la democracia. Ahí empezó todo.

Los jóvenes egipcios. Este año si, pero también están los jóvenes hindúes, un poco antes; o los chinos, para el caso. Todos despertando a una colectividad (a la noción de, a la pertenencia a algo más que la suma de individuos, pues) que, por primera vez en la historia, subraya la revista, hubiese quedado en individualidades funestas, o simplemente replegadas en los escenarios cuadriculados de sus casas, de sus preocupaciones cotidianas. Cada uno reconoció en su momento la necesidad de salir a la calle. Y no sólo decirlo, sino hacerlo.

DESPROPORCIONADAMENTE JÓVENES, DE CLASE MEDIA, EDUCADOS, concluye el reportaje; eso, junto con la DISFUNCIONALIDAD DE SISTEMAS POLÍTICOS Y ECONOMÍAS (en auge, en crisis, en posibilidad). El hipercapitalismo y el nuevo contrato social (como tarea titánica, como necesidad, como forma de vivir los nuevos tiempos)

Encontrarse, para insistir, en las calles, en lo correcto, ecuánime, imparcial y fiel (traducciones literales de fairness) de esa noción que significa ser honesto, sin manchas (being fair, pues); pero, sobre todo, en la libertad (freedom). ¿Equidad ¿Parejura

Saber lo que no se quiere, por ejemplo, cuando se tienen veintidós años, un blog, y se produce televisión...

Recordad el cinturón de la tiranía en Medio Oriente y en el Norte de África.

Los países que no eran considerados libres alcanzaron un momento inesperado, pero desesperadamente deseado, necesario, de encuentro consigo mismos, sus pueblos, sus pulsos, sus habitantes, sus personas, si: individuos en sociedad, preocupados no más por el otro, sino con el de junto, para dejar de sentirse utilizados o vejados.

Esa parece ser una enseñanza.

El prospecto del éxito personal hecho añicos es una hipótesis que parece haber desatado la conflagración, dado el espiritu juvenil que priva, todavía, en el movimiento más horizontal en mucho tiempo. Podría ser.

La desintegración de los cuarteles en ciertos regímenes a fines de los años ochenta (un simple corte de luz, desde Moscú, resume, p. 50, el reportaje); ni siquiera el evento contracultural que fue el sesenta y ocho...

Podríamos hablar, pensamos, en la protesta callejera en París, que desató la revolución de tres días, en 1848, que, en cascada, cayó sobre Munich, Berlín, Venecia, Milán. El Zeitgeist tomando precedente como palabra en inglés, proveniente del alemán.

El cominó (la teoría del dominó) como refulgente metáfora de la caída de una ficha sobre otra, en un reguero de similares participando en un movimiento sin precedente (al parecer) o antecedente (conocido): pero que la realidad dobló e hizo ue el quejido dejara de ser musitado dentro de la casa para manifestarse, organizado, en la plaza pública.

Las fantasías imposibles que se pueden resumir en millones, literalmente, protestando; y ejércitos retirándose (ante la legitimidad de las demandas).

Las lecciones de inspiración (inspirational y las lecciones prácticas de una revolución: la que fue, la que se hizo, no la que se institucionaliza o se llena de nada (recuerda Time que The Economist hablaba, apenas tres semanas después del primer hecho, de los problemas de Túnez para echar fuera a un presidente de 74 años o siquiera rasguñar su modelo de autocracia). O, para el caso, el hecho de que ocho por ciento de la población mayor de catorce años en un país, Egipto, que pudo contribuir a desmoronar, por ejemplo, un régimen que, más que eterno parecía firme, aceitado, inamovible (p. 54)

¿Qué poder resiste entonces

Hablamos de turbulencias en dictaduras y estados policiacos; pero también de los movimientos que, para mayo, alcanzaron Europa, con Los Indignados, contra la noción de mercancía en manos de políticos y banquiero; y que ahora ocupan espacios y plazas y atención en el vórtex del toma y daca: Wall Street, nada menos

Todo en el principio..

2012, a escena

2012-01-02T16:45:00.001-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=Qmr_uQv_YRw&feature=autoplay&list=AVGxdCwVVULXeP4p25oFYKoah2RLkJusdK&lf=list_related&playnext=4

DESEOS, PRELUDIOS, SENDAS, LIGAS...

http://www.youtube.com/watch?v=iF5bcJzVMw0

si no, la liga al soundtrack de Carlos, puede valer la pena…

http://soundtrackbase.com/es/pel%C3%ADculas/descargar-carlos-de-la-banda-sonora-chacal/

LAS PROFECÍAS

http://de10.com.mx/13211.html

http://www.eluniversaltv.com.mx/detalle.php?d=27661

No se puede ver directamente, pero en el link, si

http://www.eluniversal.com.mx/graficos/pdf11/boletos_recuerdo.pdf

se va símbolo chilango, dice El Universal, que nació, apadrinado por GDO en septiembre de 1969…

mañana, 3 de enero, se cumplen cincuenta de la excomunión de Fidel Castro por el llamado Papa bueno, Juan XXIII

http://www.eluniversal.com.mx/notas/819936.html

http://www.jornada.unam.mx/ultimas/2012/01/02/83157383-saura-cumple-80-anos-201ccrecer-es-insistir-en-los-propios-errores

EL MIÉRCOLES CUMPLE 80 AÑOS, CARLOS SAURA

DICEN QUE DICE, que dijo Cortázar:

En numerosas ocasiones dijo que "crecer es insistir en los propios errores", una frase que le escuchó al escritor argentino Julio Cortázar: "Insiste en tus errores porque ésa es tu verdadera personalidad".

OSO DE ORO HONORÍFICO PARA MERYL STREEP, EN BERLIN 2102:

http://www.jornada.unam.mx/ultimas/2012/01/02/102343036-meryl-streep-recibira-el-oso-de-oro-en-berlin

Y SI PENSÁRAMOS O HABLÁSEMOS DE LA NOVELA DE LA VIDA DE UNO, HABRÁ QUE TOMAR MUY EN CUENTA LO QUE HA SUCEDIDO EN CHILE...

feed://www.proceso.com.mx/?feed=rss2&cat=50

Secretos Públicos. La Novela de Tres Vidas

A la memoria de Pedro Armendáriz y Nicanor Vélez

El l5 de noviembre de 2011 se suicidó a los 44 años Pilar Donoso. En diciembre de 2009 había publicado Correr el tupido velo (Alfaguara, Chile, 440 páginas.) Por las extrañas políticas de la edición multinacional el libro no llegó a México. Sólo pudimos tener acceso a él gracias a la generosidad de Rafael Olea Franco.

Con Historia personal del Boom (José Donoso) y Nosotros los de entonces (María del Pilar Donoso), Correr el tupido velo forma una trilogía insólita en nuestra lengua. Para encontrar un equivalente así de intimidad revelada habría que recurrir a los tomos en que la familia Tolstói mostró al mundo el esplendor y los horrores de su casa en Yasnaia Poliana. La diferencia es que las páginas de los Donoso padres adoptivos pertenecen al género de las memorias en las que dominan lo literario y lo público; en cambio, el texto de la hija se relaciona más bien con el diario íntimo y el ajuste de cuentas.

Lo que no dice un currículum

Hay una vida exterior sintetizada hoy en el currículum. La existencia pública de un novelista parece nada más una sucesión de triunfos, premios, becas, tesis, traducciones. Nada se dice allí del precio que debe pagarse antes y después por cada libro. Al punto de que las novelas podrían llevar advertencias terroríficas como las que muestran las cajetillas de cigarros: “Escribir es nocivo para la salud… Antes de sentarse a hacerlo piense en las consecuencias de sus actos”.
Algo sabíamos de las inmensas dificultades psíquicas y fisiológicas que, en una muestra de vocación ejemplar, Donoso tuvo que superar a fin de concluir obras maestras como El obsceno pájaro de la noche. Pero ignorábamos la reacción de su familia paterna por las que consideró implicaciones biográficas en las ficciones del gran novelista chileno. Sólo hace dos meses nos enteramos de hasta qué punto la publicación de Correr el tupido velo le costó a Pilar Donoso (1967-2011) la ruptura de su matrimonio, la pérdida de sus hijos y al final su existencia misma. A los 44 años no encontró más salida que acabar mediante una sobredosis.

Las consecuencias del acoso

Se cree que lo mejor para un futuro novelista es pertenecer a una gran familia venida a menos. Como Borges, Donoso (1924-1996) tuvo el gran apellido sin los recursos que suelen acompañarlo. No obstante, sus padres lo enviaron a The Grange School donde sufrió lo que llaman “ansiedad de status” ante sus compañeros ricos.

Hasta hace poco no se le dio rango de auténtico crimen al bullying, el acoso escolar que se ensaña con especial crueldad en el alumno “amanerado”. Todas estas conductas ante las que padres y maestros cerraban los ojos por juzgarlas “cosas de muchachos”, dejaron huellas indelebles en el niño y determinaron gran parte de su conducta adulta: vivir siempre por encima de sus medios y, en vez de disfrutar con lo mucho que había logrado gracias a su talento y su esfuerzo, padecer porque no alcanzaba el reconocimiento ni las ventas de otros novelistas y además sufrir la presión intolerable de la sociedad chilena que lo obligaba a ocultar o a disimular su verdadera e involuntaria orientación sexual.

Todo esto lo incitó a aspirar en su juventud a una vida muy alejada de la que resulta común para los escritores hispanoamericanos y procurarse la experiencia ruda del novelista anglosajón: ser obrero, pastor y pescador. Una beca le permitió ir a la Universidad de Princeton y publicar en inglés sus cuentos iniciales. Seguirían sus primeras siete narraciones en español: Veraneo y otros cuentos (1955), a los que se iban a añadir en l960 los otros cinco relatos de El chárleston. En 1957, a los 33 años, apareció Coronación, su primera novela y una de las mejores.

Donoso en México y en Iowa

En 1961 se casó con María del Pilar Serrano (en adelante Pilar Donoso), nacida en Bolivia de familia chilena. Pilar reunía las características ideales de talento, belleza, inteligencia y formación internacional. A comienzos de 1965 se establecieron en San Ángel en la casa de Carlos Fuentes. Aunque cuatro años menor, el siempre generoso Fuentes había sido compañero suyo en el colegio Grange. La estancia mexicana resultó fecunda y durante ella escribió El lugar sin límites, años después filmada con gran éxito por Arturo Ripstein, y comenzó Este domingo. Aquel año Fuentes leyó en la Casa del Lago, entonces dirigida por Juan Vicente Melo, la conferencia que ampliada en La nueva novela hispanoamericana (1969) fue el acta de nacimiento de lo que en Buenos Aires Emir Rodríguez Monegal y Tomás Eloy Martínez llamaron el Boom.

Donoso tuvo el extraordinario talento chileno para la crónica. Muchas de las que escribió en la revista Ercilla fueron seleccionadas por Cecilia García-Huidobro en Artículos de incierta necesidad. Al mismo tiempo ahondó su relación con el medio angloamericano y estuvo a cargo del taller de narrativa en la Universidad de Iowa, donde contó con alumnos ilustres, como John Irving. Esta labor docente continuaría en España y sobre todo en Chile, donde a su taller libre asistieron muchos jóvenes que son hoy los mayores novelistas de su país (Fuentes se refiere en extenso a ellos en su más reciente libro, La gran novela latinoamericana). La editorial Knopf acogió las traducciones de sus novelas y Harold Bloom inscribió El obsceno pájaro de la noche entre las obras que forman El canon occidental.

En los abismos de los diarios

Escribir fue para Donoso el centro y la justificación de su vida. No dejó de hacerlo un solo día y entre sus muchas narraciones posteriores a 1970 hay que citar cuando menos El jardín de al lado (1981), La desesperanza (1986), Conjeturas sobre la memoria de mi tribu (1996) y dos novelas póstumas: El mocho (1997) y Lagartija sin cola (2007), terminada por Julio Ortega. Escritor profesional de verdad, Donoso llevó un diario, no una simple agenda sino un cuaderno de trabajo, que se extendió hasta más de 50 tomos, hoy depositados en los archivos de la Universidad de Princeton.

Incapaces de tener hijos, en 1967 los Donoso adoptaron a una niña abandonada por sus incógnitos padres en Madrid. Pilar Donoso, a quien todos los amigos de la familia llamaron la Pilarcita, creció en Mallorca, en Calaceite (Aragón, en las alturas de Teruel), en los Estados Unidos y en Chile. Pilarcita quiso que su padre adoptivo le dictara unas memorias. Más tarde tuvo acceso a los archivos de Princeton y sufrió el inevitable estremecimiento al comprobar el abismo entre los recuerdos y la verdad.

Lo que hace trágica y dolorosa para todos, no sólo para los escritores, la lectura de Correr el tupido velo es que no se trata nada más de conflictos, sino también y sobre todo de una historia múltiple y enloquecida de amor. Donoso adoraba a Pilar y a Pilarcita, su vida y su trabajo eran inconcebibles sin ellas, y a su vez su mujer y su hija lo veneraban. Tales sentimientos no excluían sino se alimentaban de sus opuestos. Madre e hija fueron víctimas y beneficiarias de la obsesión de Donoso por escribir a cualquier precio, incluso la ruptura con su familia paterna y ante todo la opresión ególatra de ellas dos. De Pilar llega a decir que a pesar de su belleza, inteligencia, simpatía y cultura, acabó transformada en “una vieja borracha”. A Pilarcita, “el ser que más he amado en toda mi vida”, en un momento de exasperación puede llamarla “ladrona, manipuladora, (potencial) asesina, eternamente limitada de mente” y reprocharle “su falta de amor por nosotros”.

La escritura o la vida

Después de leer los diarios de Princeton, Pilarcita investigó en Madrid acerca de sus padres biológicos. Encontró que no habían dejado huella alguna. Jamás iba a averiguar quiénes la engendraron y concibieron ni por qué razones la abandonaron, tal vez con la falsa conciencia tranquilizadora de que habían evitado el aborto y puesto al bebé en el camino de una buena adopción.

El dilema planteado por Jorge Semprún entre la escritura o la vida se resuelve una vez más y para mal a favor de la primera. José Donoso y María del Pilar, pese a su amor y todos sus esfuerzos, no le dieron a la niña el hogar perfecto que hubieran deseado quienes tan irresponsablemente la arrojaron al mundo. Lo que nadie puede negar es que le otorgaron una excelente formación. Unida a su talento natural, este crecimiento en el más literario de los medios hizo de Pilarcita una escritora de primera línea. En siete años de trabajo, con tenacidad donosiana logró producir en Correr el tupido velo un libro único que prevalecerá entre tanto dolor y tanta injusticia como una de las obras maestras de la autobiografía en lengua española.

JEP

cien años no son nada...

http://mx.noticias.yahoo.com/cronista-guardia-060343401.html

o, la experiencia atroz del doce, cien años antes...

el último, Y SE VA

2011-12-30T21:01:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=aBjc0XAVP9A&context=C3dd70e1ADOEgsToPDskKmxFskC5bDE4dDA9vZQETK

Feliz tiempo Nuevo

la cinta, el cassette, se llamaba Naufragios, y resumía un viaje musical por muchos rincones. Un jarrito donde cupieron, como siempre, Los Doors y Bob Dylan, porque todo se juntaba.Las emociones y los ires y venires a lo que eran ya nuestros recuerdos, nuestras vivencias…

http://www.youtube.com/watch?v=u_WthkKOnNg

ir a cuba. Por primera vez. Por única vez.

Anoche se cumplieron ochenta años, por ejemplo, de Alicia Alonso en los escenarios. Hubo un homenaje que se transmtió por televisón.

http://kiosko.net/cu/np/cu_granma.html

http://www.allmusic.com/artist/los-mejores-interpretes-de-agustin-lara-p1811367

Recordaba los últimos días del ochenta y cinco, el mismo, enorme, que nos llevó a Europa, y a París, para año nuevo, con un regalo en el vientre. La fascinación de la vida por llegar.Nada más eso, imagínate. También Florencia, y los aparadores cerrados, y los museos y las fiestas, en pleno, en Italia, pero también en Inglaterra, Londres: el rompimiento brutal de la llegada al viejo continente con toda la extensión de la palabra: los amigos, el amor, la familia, lo que fuera que era esa vez el viaje, por el puro gusto.Los grandes y los chicos y los que todavía no llegaban. Pero los que estábamos. En lo que estábamos.

Puros recuerdos bonitos.

Morirse de sed en el camino, agotado, agitado, del Foro Romano a la Plaza Navonna. Como de noche, casi todo el tiempo. Eso fue la navidad. Pero era igual la emoción, el gusto de estar juntos y ahí, con las piedras observando cómo las hacíamos nuestras, arrastrando las pisadas cansadas, dispuestas, libres, con ganas de comérselo todo, en cada esquina, por el puro placer. Los que íbamos entonces, recién muerto el tio, el hermano entrañable de la madre enorme. Tan pequeña entonces, con un brazo roto, para más datos.

Esa vez no hubo Venecia. Pero con Florencia tuvimos.Llegar a Florencia también tiene su chiste. Se encuentre uno, o no, lecturas en una estación de tren o en una sala de aeropuerto. Tomar un camión al centro y de pronto, alzar la cabeza y encontrarse la imponencia, que de eso se trata, la catedral que tiene junto al bautisterio más formidable de los tiempos, y luego, más allá, hablando de trilladas emociones; en la Plaza, al puro aire, el famosísimo David. El mismo que vive, en serio, en cierto, en la Academia, más para allá. O la Galería de los Oficios, que guarda tantos emocionados secretos.

Una cinta rayada, llena de baches. Era parte de la audición escucha de esa noche, amenizando el recuerdo apenas pespunteado de un recorrido en pleno invierno por la Europa que todavía no estaba atada a ningún acuerdo sino a la veleidosa realidad de diez monedas o quince, todas en trance de competir por la mejor tajada de la vida, con sus construcciones, sus ciudades, sus monumentos, sus habitantes orgullosos y contentos de ser franceses, alemanes, británicos, hasta en lo más íntimo que puede ser el cambio en los bolsillos: la morralla de los de a pie por el puro gusto de estar vivo, de andar suelto por el mundo, asombrándose de lo que otros han logrado, van haciendo, seguirán poniendo, junto al rio o en las esplendorosas vastedades de una plaza rodeada de edificios, de habitaciones verdaderas, con la humedad no del pavimento, sino de las piedras y de los ladrillos entrelazados con la visión sagrada del transcurrir de los olores y las tiendas. Lo mismo en una calle en plena víspera de Nochebuena en Roma, que en una nevada excursión, en año nuevo, para comer en una banca, junto a la Torre Eiffel, pero que no se pudo: el frio calaba. Había que estar a resguardo.

De lo que no me acuerdo aquella vez es de haber tenido preocupaciones enormes, o mayores. El regalo de la vida en pleno: todos los padres, todos los poderes, el querer, la pura razón de lo contento, el verdadero armazón de la ternura, como compañía emocionada ante tanta fruición y recorridos encantados. Lo mismo en una estación nocturna, en Bruselas, con hambre y ganas de tirarse en una cama, camino a París, o mejor, a Florencia. Todo se podía en aquel invierno donde todo era posible: ver el Coliseo de lejos. O entrar a los museos del Vaticano, o a la Basílica de San Pedro y comulgar con la generosidad de los hombres y la materialización de sus egoísmos, mezquindades y negociantes transacciones, para lograr el esplendor aquel, de Europa: el orden sobre todas las cosas. Y la belleza, como forma de intercambiar cuanto de oscuro y egoísta puede tener el hombre, pero con el arte como pendón y forma de hacerse el habla, la paga, la contribución al crisol del mundo.

Ir a Europa como manera de aprender y comparar y sopesar lo que uno tiene y pisa. Y anhela y necesita.Pero también sabe disfrutar.Eso si que lo hicimos a manos llenas. Es lo que uno hace cuando está contento.Y a eso debe aspirarse. Sea como sea. No caiga quien caiga. Venga quien venga. Y sentirse seguros, tranquilos.

VEINTE ONCE, con mayúsculas y con acento en el once

Pese a todo, queda, es, permanece. Y nos dice muchas cosas.

llegar a Amparo Montes, con el disfraz de Elvira Rios, que no era sino la mismísima Lupe Silva, cantando Naufragio, mucho antes que Eugenia León, pero en ese camino, donde las canciones se van apegando y pegando, quedando, en el camino, por ejemplo, Margie Bermejo, en otra tesitura, pero con la calidez cachonda de la deliberada decadencia (divina, hubiera dicho Sally Bowles, pero sin melcocha). El azúcar es rico.

La llegada del dos mil en palabras de MAGCh

¡Feliz tiempo nuevo!

La vida es circular. Empieza y termina en ninguna parte, en todas partes, en cualquier parte. Si intentamos acotarla es sólo para aliviar la angustia humana ante lo incomprensible y lo inasible. Y también para aprovechar lo que es posible entender y ponerlo al servicio de nuestras necesidades. Por eso la medición del tiempo, aunque se funde en regularidades de la naturaleza, es una convención, un acuerdo. Hay por lo tanto muchos tiempos, muchos modos de medirlo, de saberse inserto en él.

Hoy, el último día de 1999, es un ejemplo de esa relatividad. Todo está preparado en muchos lugares para recibir un nuevo siglo y un nuevo milenio, a pesar de que, atendiendo a las reglas de nuestro modo de contar los años, esa nueva centuria y ese nuevo ciclo milenar empezarán sólo al cabo del año 2000, cuando éste concluya, no cuando empieza. Pero, independientemente del rigor lógico, pueblos y gobiernos se aprestan a las celebraciones de este día. En una nueva muestra del relativismo temporal, las fiestas respectivas ya comenzaron.

A esta hora de la mañana, en que el último ejemplar de este diario en el año 1999 esté en manos de los lectores, es ya el año 2000 en un tercio de la tierra. Los habitantes de nuestras antípodas: las islas Fidji, Nueva Zelanda, Australia, son unas horas más viejos que nosotros. Ellos traspasaron a las cuatro de la mañana la imaginaria frontera que divide el territorio de un año y otro. Otras regiones han vivido ese tránsito en las horas siguientes, mientras que falta más de mediodía aquí para las celebraciones locales.

El fin de milenio y el extremo del siglo, cualquiera que sea el momento en que ocurran -hoy mismo o dentro de un año-, rigen sólo la vida de una porción de la humanidad, aunque se trate de la porción más poderosa y capaz, por lo tanto, de imponer al resto su medida del tiempo. La cultura más antigua del mundo entre las que hoy sobreviven, la judía, se rige por criterios temporales distintos y, en consecuencia, por otro calendario. Ni siquiera el día se mide como en el resto de las culturas, de sol a sol. Cada jornada comienza, entre los judíos, al ponerse el sol, no cuando despunta. Su año nuevo se festeja en momento distinto del primero de enero. En lo que es nuestro 1999, el rosh-hashaná ocurrió el viernes/sábado 11 de septiembre. Se inició entonces el año 5760.

Se dirá que esa diferencia no importa ya que la relevancia de la cultura hebrea no corresponde con su importancia demográfica. Dispersos por el mundo, arraigados en sus naciones de origen o asentados en Israel, viven entre 13 y 15 millones de judíos. Pero lo que se dice de ellos y su tiempo puede predicarse de la nación más poblada del mundo. No hay hoy año nuevo en China y en las comunidades de esa oriundez en el mundo. Lo festejaron ya, y lo festejarán una vez más en febrero. Y se tienen por más viejos que nosotros, pues en vez de presumible o realmente pasar del segundo al tercero, los chinos viven a la mitad del cuarto milenio. Los fieles de Alá, el populoso islamismo, que se expande inexorable en los extremos de la sociedad humana (África y Estados Unidos), es en cambio más joven, pues su historia cuenta a partir de la huida de Mahoma, en el año 622 de la era cristiana.

Nada de lo anterior se propone, pues de hacerlo sería una torpe y vana pretensión, aminorar el júbilo generalizado en las sociedades de cultura occidental y cristiana por esta celebración, a pesar de que uno la juzgue anticipada. Si la mayor parte de la gente, y los gobiernos, han decretado que el siglo XX y el segundo milenio han llegado a su fin, nadie sensatamente puede ya no digamos oponerse sino siquiera marginarse del jolgorio. Y tampoco de la oportunidad, por artificial que sea o parezca, de formular un balance del periodo que concluye y de ver hacia adelante.

Más que mirar hacia el pasado, por el riesgo señalado por Jahvé antes de destruir a Sodoma, en este punto es preferible lanzar la mirada hacia el tiempo que viene. No niego en lo absoluto la importancia de la historia. Más todavía, a menudo me detengo en los antecedentes de los hechos de hoy para alumbrarlos mejor. Pero en esta ocasión no se trata de desplegar un recurso analítico, sino de situarnos en una perspectiva vital, de colocarnos en la frente el signo de la esperanza.

Proust practicó como nadie la búsqueda del tiempo perdido. Sin embargo, su conmovedor ejercicio literario carece de sentido en la vida de las personas y las sociedades. El tiempo perdido perdido está. Es inútil afanarse en su busca, pues localizado que fuera, ¿qué haríamos con él? Viene mejor a nuestras necesidades, a nuestra energía vital, explorar los días por venir, trabajar para construir sus esencias, para configurar su talante. No basta, ciertamente, la voluntad humana para modelar los hechos. Pero sin ella somos barquichuelo al garete, corcho a merced de las turbulencias, juguete de las coyunturas.

Vayamos en pos del tiempo que viene. Sea un año nuevo, un siglo de estreno, el tercer milenio, o sea cualquiera el signo de esta noche, que nos encuentre dispuestos. Cualquiera que sea el tamaño y la densidad de nuestro equipaje, la vida nos ha dotado de uno. Con él a cuestas, aplicando su contenido, recorramos los días que se avecinan, que se agolpan ya delante nuestro. Practiquemos la esperanza, labremos su realización. No hay candor bobalicón en proponerlo, sino convicción segura de que la humanidad trabajará por su armonía, no por su degradación.

¡Feliz tiempo nuevo!

ir a París

2011-12-27T19:05:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=0m-S4IEKfsk

ir a París

nunca como estar en París

pero refrescante igual

la cantarina fuente,

francesa, de los sentidos

Tue Jan 17 2012
- Sun Jan 22 2012

Théâtre de Saint-Quentin-en-Yvelines

place Georges Pompidou, Montigny-le-Bretonneux, 78180

en enero, por cierto, vuelve Une Flute Enchantée, de Peter Brook a París. uno recuerda entonces, emocionado, otro bosque de bambúes y rebota contra la ribera del Sena como si tuviera veinte años y en Trocadero, además del Museo del Hombre vivia, estaba, latía, la Cinemateca Francesa original, la de la película de Bertolucci, la que alimentaba los cuadernos de cine que devinieron prodigios del cine, por decirlo en pocas palabras (la nueva ola que fue: como todas las olas, refrescante)

http://www.timeout.fr/paris/en/une-flute-enchantee

Inocentes

http://www.timeout.fr/paris/en/le-cinema-du-pantheon-arthouse-alternative-cinemas

las despedidas del año suelen ser escarpadas

reducido al mínimo el escenario vital está lleno de sorpresas y horizontes. Eso me lo enseñó Peter Brook en el otoño, en el Teatro Julio Castillo, que yo me empeño en recordar como Teatro del Bosque, que eso era. En una ciudad pequeña, diríamos, en comparación con el megabloque que hoy es y que aspira a desahogarse en dirección casi lineal con segundos pisos. Las laderas del Periférico siguen olvidadas, casi todas; salvo los espacios, ya de cuota, en alguna frontera con el Estado de México. Ciudad de México, también cambalache, ya no con bilimibiques ni con corcholatas, siquiera, puros Blackberry y, si bien te va, una pantalla de plasma para recibir el año en tercera dimensión.

A lo que nos puede llevar la envidia. A deveras sentir feo, con el corazón, la ida escapada vacación de alguien al mar, a la sabrosa hondura de playa del Carmen. O a nada más puntualizar que, en París, en efecto, pueden hacerse muchas cosas. Caminar, por ejemplo. O nada más rascarle a alguno de sus rincones.

llegar o no

de madrugada, como desvelado

como debió ser después de una noche de antros

Las camppaannaaddaass

Pudiera ser, o no, importante, que alguien, de corazón, pudiera pensar que alguien presente sus respetos, siempre, al general oaxaqueño

¿dónde está Macondo?

2011-12-19T20:30:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=pex_r_na62s&feature=player_embedded

http://www.youtube.com/watch?v=rrIf43zv1hs&feature=related

Dos Meyer compartieron el honor, el gusto, la necesidad de celebrar logros y trayectorias, veneros, posibilidades

en el abrazo de dos Meyer, una lección impecable de historia y de lucidez. Hubo, es cierto, otras intervenciones, como escribe el boletín del CNCA sobre la entrega; y hasta una interpretación tendenciosa, como en todos los tiempos. Del discurso presidencial dígase enfáticamente que fue correcto.

Lo que merecía destacarse, pudo haber quedado en los anaqueles de los discursos guardados para siempre en el limbo motor de la memoria desconocida. Hoy, sin embargo, debe ser materia de regocijo saber que el historiador venido de Francia en 1965, llegó para dejarnos muchos trajes que ponernos, que poblarnos, que contar, aunque dice él mismo no tener las herramientas de los escritores o los músicos o los artesanos (los guardianes del barro negro, los llama). Su discurso acaso debió ser el único que la prensa y las voces destacaran. No fue asi. Pero no importa. Podemos tomarnos el tiempo y el trabajo de conservarlos, si se puede, en la lectura…

Por fortuna MACONDO no es un lugar sino un estado de ánimo que le permite a uno ver lo que quiere ver, y verlo como quiere (GGM)

Las redondas palabras del historiador serían acaso las únicas que hubieran merecido destacarse en muchos titulares, si no de diarios, si de las conciencias. El premiado que habló en nombre de los galardonados hacía honor más que al brillo efímero a la larga tradición en muchos ámbitos. Y aunque él haya dicho que los escritores (o, para el caso los músicos) lo hubieran hecho mejor, la contundencia y belleza de su pensamiento merecen destacarse:

http://www.presidencia.gob.mx/2011/12/diversas-intervenciones-en-la-ceremonia-de-entrega-del-premio-nacional-de-ciencias-y-artes-2011/

Cada día hago mías las palabras ya lejanas, Siglo XII, de Bernardo de Chartres: Somos como enanos sentados en el hombro de gigantes ya que podemos ver más cosas que ellos, no gracias a la agudez de nuestra mirada o a la mayor altura de nuestro cuerpo, sino porque nos levanta y mantiene en lo alto la grandeza de los gigantes.

Mis gigantes, además de mis padres, son Max Weber, Marc Bloch, Pierre Proudhon, don Edmundo Gorman, Silvio Zavala, Daniel Cosío Villegas, y nuestro querido e inolvidado, Luis González.

Pero don Luis sabía muy bien que los famosos hechos históricos consisten en palabras ensambladas por nosotros. Mejor dicho, que la historia consiste en hechos que son inseparables de palabras.

Por eso, la labor del historiador no tiene fin, porque no hay un punto final y no hay una solución de un problema. Por ejemplo, no ya historia definitiva de los orígenes de la Revolución Mexicana. Generación tras generación, habrá jóvenes historiadores para volver a empezar la tarea.

Bien lo dijo Tucídides, hace más de dos mil años: Lo único que podemos pretender es, y lo cito, la reducción de lo que no es cierto. Por eso, puede ser peligroso escribir la historia en tiempos no democráticos, cuando se le pide al historiador una historia oficial, avalar mentiras, callar ciertos temas.

La realidad se presta a una infinidad de interpretaciones, lo que no es para volvernos escépticos o pesimistas. Tomaré un ejemplo: hay dos Meyer premiados. Dos historiadores, dos cuates, porque nacieron en el mismo mes y en el mismo año, en países diferentes, dos conocedores, creo, de la Revolución Mexicana, que trabajaron en el mismo proyecto de historia de la Revolución, dirigido por don Luis González, la idea era de don Daniel Cosío Villegas, y don Luis González decía: La Fábrica RevMex.

Bueno, y en nuestros libros pueden encontrar interpretaciones diferentes, que no se anulan, no se contradicen, se enriquecen en un proceso que no tiene fin.

Porque, para mí, México, lejos de nacionalismos cerriles, es lo que Paul Claudel ve en El Zapato de Satén, le llama La Mesa de Comunión Pascual, a la que se acercan todos los grupos, razas, clanes, familias y personas.

Dejo la conclusión en versos de Amado Nervo: No enumeres, jamás, en tu imaginación, lo que te falta. Cuenta, por el contrario, todo lo que posees. Detállalo, si es preciso, hasta con nimiedad, y verás que, en suma, la vida ha sido espléndida contigo.

Muchas gracias.

lo tendenciosa que puede ser la introducción a una nota, puede llevar a navegar y descubrir que la entrega del PNCA 2011 estaba, de por si, pleno de significados y fue, en cierta forma, un reconocimiento a obras más que redondas y una manera de acercarse a la furibunda oposición, la lectura apasionada y la cercanía a una manera de hacer música y literatura en el pasado siglo mexicano.

http://www.jornada.unam.mx/ultimas/2011/12/19/17237482-fui-furibundo-opositor-y-escuchaba-musica-de-protesta-calderon

Lo que brinca, que es lo de menos, al final, es el teaser de la nota de La Jornada que dice, textual:

“Nunca pensé que iba a estar del otro lado del mostrador", dijo el Ejecutivo durante la entrega de los Premios Nacionales de Ciencias y Artes, en donde recomendó escuchar la canción de Macondo, escrita por "Diez Canedo", aunque en realidad sea de Óscar Chávez, uno de los galardonados en este 2011.

Firman Karina Avilés, Mónica Mateos y Fabiola Palapa

La verdad, es cierto, el Presidente NUNCA habla de Diez Canedo, aunque si alude a Diez Canseco en una dudosa, en efecto, referencia (“…Diez Canseco, me parece o algo asi…). Nunca dice que la letra pertenece al propio Óscar Chávez, y sí reconoce el valor universal de la versión del mexicano…

Lo de "estar del otro lado del mostrador"

en muchos sentidos apaga el encendido discurso presidencial cuando habla de los galardonados. Ser el cliente o ser el tendero pudiera, sólo pudiera, desubicar un poco al respetable...

En la mesa estaban, por cierto José Agustín, Lorenzo Meyer, Daniel Sada (QEPD), Óscar Chávez, Jorge Fons, los alfareros de San Bartolo Coyotepec, Oaxaca, Wilbert Alfonso de Jesús Herrera (QEPD) , Pedro Miguel de Cervantes Salvadores, Jean Meyer, Pedro Collado (¿Julio Collado?), Raúl Gerardo Quintero Flores,

El espíritu opositor de Felipe Calderón, aderezado, dijo, por Chávez y Meyer,

"Ahora que Jean Meyer acaba de citar a Alejandro Rossi cuando entró a El Colegio Nacional y dijo: 'no tenía previsto estar aquí', pues a mí me ocurre un poquito lo mismo; en aquel tiempo no tenía previsto estar aquí y, desde luego, cuando yo entonaba apasionadamente esas canciones y cuando leía apasionadamente esos artículos, pues nunca pensé que iba a estar de lo otro lado del mostrador, así que créanme que ya he pagado suficientemente mi osadía de juventud".

http://www.eluniversal.com.mx/notas/817283.html

En cuanto al asunto de quién escribió Macondo y quién la inmortalizó

hacerse bolas hasta con la música y referir los libros… (repito, en el presuroso recuento de las reporteras) puede, en todo caso, ayudar a los lectores fatigados de un lunes, a reencontrar la salerosa música que se volvió emblemática, eso si, de todo un tiempo y un modo de ver las cosas. Del lado siempre límpido de la realidad, del estudio, del quehacer cotidiano, así sea en las menos luminosas vertientes de la ciencia pura, la tecnología y, cerrando el abrazo, la hechura artesanal, colectiva. Ahi está MÉXICO, una verdadera instantánea de lo que se ha hecho y sigue pendiente.

http://piel-l.org/blog/archives/821

http://pequenobaul.blogspot.com/2010/06/macondo-de-daniel-camino.html

EL BLOG ES DE FERNANDO SALINAS, MIRAFLORES, LIMA, PERÚ…

http://pnca.sep.gob.mx/

http://www.presidencia.gob.mx/2011/12/diversas-intervenciones-en-la-ceremonia-de-entrega-del-premio-nacional-de-ciencias-y-artes-2011/

http://www.presidencia.gob.mx/2011/12/el-presidente-calderon-en-la-ceremonia-de-entrega-del-premio-nacional-de-ciencias-y-artes-2011/

Pucha que no lo recuerdo, será en Santiago o en Carabanchel

Canta Johnny Arce, que interpretara el tema de Daniel Camino Diez Canseco en el Festival de la Canción de Ancón, en ¿1971?

Óscar Chávez la inmortalizó, es cierto.

nada más

CÓDICES en braille

2011-12-15T19:59:00.000-08:00

El gusto mayor es leer que este martes trece de diciembre podemos saber, a través del blog de Alejandro Magallanes (uno de los cómplices perpetradores de esta magna, jubilosa, puesta al dia de algunos de los maravillosos trabajos de Abel Quezada)

http://loquehacealejandromagallanes.blogspot.com/2011/12/codice-aq-abel-quezada.html#comment-form

de una publicación realmente necesaria para llenar de alegría y optimismo, no sólo a sus familiares, sino a toda la concurrencia

y aquí no sólo a la exposición que en meses pasados tuvo lugar de iluminar el Museo de la Ciudad de México con los contornos, los avances, la realidad y el enorme dirigible que fue, que sigue siendo (así lo expresa Josefina orgullosa, su hija, al recomendar este hallazgo, diciendo que su papá sigue trabajando) Enhorabuena que los vivos pueden seguir teniendo el privilegio de acercarse a esta obra que muchos de nosotros sólo conocimos a través de las ventanas del viejo periódico de la vida nacional pero que significaron mañanas de regocijo con los decires, silenciosos digamos, de tantos monos que quedaron impregnados de la vida real, de entonces y de ahora (aunque ya no se vean policías con moscas ni ricotes con diamante en la nariz) y que siguieron haciendo la lucha en la memoria de algunos mexicanos que no pueden olvidar la enjundia y la gracia de quien, entre otras cosas, fue efímero director del canal Trece de televisión luego de decir que el cielo al fin se abría... o cuiya elocuencia mayor cifró, resume, la realidad trágica de octubre de mil novecientos sesenta y ocho, año de fanfarrias olímpicas en México, para ser precisos el dia tres, cuando una caricatura (vacía, llena) dio cuenta del grave momento que se vivía en un país que venia transitando hacia el primer mundo por primera vez (que yo me acuerde)

Entonces, esa y otras marcadas memorias que el lápiz, el papel y la inventiva nos ha dejado, corazones de papel volando van a seguir viviendo, viendo la luz, dando la necesaria, paradójica, extrema, última palabra de la caricatura como retrato de una realidad cada vez más inasible, por no decir perversa, pero que aprendimos a sentir cercana desde entonces y a amar rabiosamente, como se fuera manifestando.

Eso siento.

Eso sentí desde la primera vez que me dejé llevar a la inauguración del evento (magno, inolvidable), y que la realidad me impidió revisitarla una y otra vez. Entonces preguntaba si iría a haber un catálogo de la exposición y si podrían dejar que un visitante más (como era yo) podría llegar con su cámara a registrar los murales, los dibujos enormes, los pequeños cuadros y las multicolores libretas, para decir con la emoción de las imágenes y con las emociones desperdigadas por quienes ya desde esa noche caíamos en la sopa de ese caldero de imaginación y buen quehacer que fue el trabajo (el conocido del diario, el no tan conocido del colorido pintor o el pernicioso --de alguna manera hay que decirlo-- muralista de detalles, personajes y amigos, o el bonachón --que así debe haber sido-- capitán de su barco familiar) del ENORME ABEL QUEZADA.

Queda esperar que este golpe editorial nos llene de rojo (con matices dorados) nuestras casas, como lo anuncia la visión de la portada de este hermoso, se ve (se ve, también, el cariño invertido en él), libro objeto memoria escuela (que deberá serlo para quien recorra con regocijo sus láminas y sus hojas.

http://www.cultura.df.gob.mx/index.php/sala-de-prensa/boletines/4034-813-10

En los 91 años de Quezada leemos y sabemos

http://www.eluniversal.com.mx/notas/815870.html

otras imágenes, gracias a Letras Libres

http://www.letraslibres.com/autores/abel-quezada

angelita

2011-12-15T19:23:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=bdS3w-kFd7U

y el ruido que está haciendo, con con clones o sin clones va de regocijo en regocijo

encarnación de la fuerza y la tradición de la poderosa germania, en estos segundos años casi de la segunda década del siglo veintiuno, el trabajo, caricaturizado o no, de un personaje en serio, remite a muchas cosas que todavía ni siquiera maduran de este lado del Atlántico

http://www.economist.com/node/21536868

http://internacional.elpais.com/internacional/2011/12/06/actualidad/1323200824_575083.html

todo por una foto que salió en Rua Lisboa

http://blogs.elpais.com/rua-lisboa/

para resumir, no la historia, ni los acontecimientos, sino un sentir que viene sucediendo en Europa desde hace unos años...

la orquesta del titanic, preludio a veinte doce

2011-12-12T17:59:00.000-08:00

http://www.elpais.com/articulo/portada/Canciones/Titanic/elpepusoceps/20120129elpepspor_10/Tes

http://www.elpais.com/articulo/cultura/Serrat/Sabina/ponen/navidenos/elpepucul/20111212elpepucul_6/Tes

http://www.apple.com/es/itunes/ (durante una semana)

Serrat y Sabina se ponen navideños

Lanzarán en 2012 un nuevo álbum de estudio: 'La orquesta del Titanic' y regalan un villancico en iTunes

EL PAÍS - Madrid - 12/12/2011

Hay que estar al pendiente, DIGO...

cHANA o Gianna

2011-12-05T19:29:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=C96cJlCQQTg

¿qué decir? ¿cómo decir? ¿qué?

En realidad, no importa

vale dejar que se entremezclen las estrellas con lo que no se dice o se traduce, mejor, en lo que un desalojo significa o la potencia virtual de un museo que destaca las formas, o simplemente lo que la memoria de los libros, nada menos, deja en una geografía llena de huecos, de imperturbables rutas derechito al poder o a la nada, malabarismos de yeso, de cobre, de gas

The continuing story of Okupas…

http://politica.elpais.com/politica/2011/12/05/actualidad/1323069041_565931.html

and a virtual fashion museum

http://www.elpais.com/articulo/gente/tv/Memoria/virtual/Valentino/elpepugen/20111205elpepuage_4/Tes

peñas prietas

en el arroz, el clembuterol y la necedad histórica (histérica)

http://internacional.elpais.com/internacional/2011/12/06/actualidad/1323129068_166626.html

¿ te late más la FIL que la FLO?

http://www.elpais.com/videos/cultura/resumen/FIL/imagen/sonido/Latidos/elpepucul/20111205elpepucul_1/Ves/

digamos que no importa, pues la FILO ya fue y la FIL está terminando y su apabullante éxito y presencia destacan la presencia de Alemania y Chile, enhorabuena. Aunque Oaxaca destacó, dicen, la presencia del cine como tema...

http://www.viveoaxaca.org/2011/10/xxxi-feria-internacional-del-libro.html

CHANA O GIANNA

http://www.elpais.com/articulo/sociedad/agujeros/negros/record/elpepusoc/20111205elpepusoc_13/Tes

AL FINAL, SÓLO UN AGUJERO NEGRO, O VARIOS…

en continuidad sincrónica

sintética

de puras aproximaciones visuales

PARA ALIENS

2011-12-02T20:55:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=92EefBzJyEE

http://www.youtube.com/watch?v=uSiewxVuSZ4&feature=player_embedded

“Está basado, obscenamente, en mi educación sentimental. No es un mapa turístico del mundo, sino trata sobre el amor..."

http://www.jornada.unam.mx/2011/11/30/espectaculos/a08n1es p

DESDE el corazón de Fito Páez para el espacio exterior con la memoria viva de nuevas versiones de canciones que para muchos están ya guardadas en la memoria o pueden quedar en ella

Lo mismo Víctor Jara, que Pablo Milanés, que Chico Buarque (y su voz, también, inconfundible, por ahi, en el Tango de Sakamoto), que Freddy Mercury (echarle caña y seguir... con Las dos caras del amor) con un sabor, con un saber, distinto, que las hace no mejores pero si más propias (Bre, no te escaparás del rio que va: ya lo olvidarás: Ne me quitte pas)

partir en Bailar por ahí, seguir con Un beso y una flor pasar por Rata de dos patas o por Va pensiero y si nos apuran La fiesta

para rematar con Dylan (suenen las campanas de San Pedro a los cuatro vientos: Doblen Campanas)

Dejaré mi tierra por ti
Dejaré mis campos y me iré
Lejos de aquí
Cruzaré llorando el jardín
Y con tus recuerdos partiré
Lejos de aquí.

De día viviré
Pensando en tus sonrisas,
De noche las estrellas
Me acompañarán.
Será como una luz
Que alumbra mi camino;
Me voy, pero te juro
Que mañana volveré.

Al partir, un beso y una flor,
Un te quiero, una caricia y un adiós
Es ligero equipaje
Para tan largo viaje,
Las penas pesan en el corazón.

Más allá del mar habrá un lugar
Donde el sol cada mañana brille más
Forjarán mi destino
Las piedras del camino,
Lo que nos es querido siempre queda atrás.

Buscaré un lugar para ti
Donde el cielo se une con el mar,
Lejos de aquí
Con mis manos y con tu amor
Lograré encontrar otra ilusión,
Lejos de aquí.

De día viviré
pensando en tus sonrisas,
de noche las estrellas
me acompañarán.

Serás como una luz
que alumbre mi camino;
me voy, pero te juro
que mañana volveré.

Al partir, un beso y una flor,
un te quiero, una caricia y un adiós,
es ligero equipaje
para tan largo viaje,
las penas pesan en el corazón.

Más allá del mar habrá un lugar
donde el sol cada mañana brille más;
forjarán mi destino
las piedras del camino,
lo que nos es querido siempre queda atrás.

José Luis Armenteros/Pablo Cordero

HOLA Y ADIÓS

2011-11-28T19:26:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=ixrBEq9TAjI

http://www.youtube.com/watch?v=dtkWVdVbv78

http://www.youtube.com/watch?v=9ek9Q36FOhE

(se trata de tres músicas tres, a tono con el clima de vapor de agua y gélida cadencia por/con lo que pasa)

la primera nota es ya del lunes, aunque todo fue como el final de un volcánico fin de semana que culminó con la gélida llegada del invierno veinte once, por lo menos al valle de México, pensábamos

hay tres rutas, vamos viendo

acciones de psicomagia o no, convocadas por el escritor panico

http://www.cdn.com.mx/archivos/nacional/nov11/28/demandaViolencia.htm

valga decir que, a la altura de la mano de Obregón, en el otrora valle del PRI, allí donde muriera el manco, la marcha de las Calaveras aún no levantaba: parecían más las patrullas que los caminantes que llegarían a ser miles, dice la nota, ya en Bellas Artes…

volcanes nevados o en erupción, casi para terminar el mes de las calaveras, en México, la despedida a un escritor, entre otras cosas

Con bagatelas así (Pacheco dixit, como siempre):

http://www.proceso.com.mx/?p=289519

A Daniel le gustaban los sonetos,

Los versos en sus muchos recipientes.

La prosa hecha de arroyos y torrentes

Fue para él un arte sin secretos.

Novelista del norte y sus desiertos,

Los hizo florecer con su lenguaje.

En ríos de arena levantó un paisaje

De enigmas y prodigios siempre inciertos.

Nunca se sabe la verdad, decía

En la que fue tal vez su gran novela.

El arte de narrar es la gran tela

Que él pintó con historias y poesía.

Será difícil ya no ver a Sada.

Nos queda su obra inmensa iluminada.

JEP

En http://www.proceso.com.mx/?p=289514, el escritor Federico Campbell saluda la carrera y la partida, el mismo dia que se anunciaría su Premio Nacional de Artes, de Daniel Sada.

hubo, en efecto, un debate (documentado por El Universal http://www.eluniversal.com.mx/notas/812040.html) moderado por Cecilia Soto, donde se escucha lo de las mejores carencias de las que habla Cordero (quiso decir menores carencias) el video donde consta el desaguisado puede verse en los videos destacados de la edición http://www.eluniversal.com.mx/noticias.html )

el HOLA Y ADIÓS, por Jacobo Zabludovsky

http://www.eluniversalmas.com.mx/columnas/2011/11/92928.php

pude resumirlo así (en el caralibro, que dice un amigo virtual de cuyo nombre hoy no ha menester acordarse):

hello, goodbye
I don't know why you say goodbye, I say hello
con la vendedora de líquidos
el que sale a la plaza en la casa del lago
y un indignado indulgente que no se pelea con la cocinera

empezar de cero, dicta don Jacobo
y la petición:
hacerse insospechable, irse en paz

moneda al aire

2011-11-26T19:41:00.001-08:00

así dejarlo, como venga, con lo que pueda recogerse: para seguir, para vivir, para contarlo

FRAGMENTOS, CONSTELACIONES O RETRATOS, IMAGINARIOS PERO CONTUNDENTES CASCAJOS DE UN QUEHACER O UN DIVAGAR, POR UNA PLAZA, UNA CIUDAD, UNA PROTUBERANCIA LINEAL O UNA SOMBRA

dejar que las caricias nos las hagan los fogonazos sobre el cristal de una ventana o los inquietos guiños en la botella abandonada en la playa

dejar que cada cosa tome su lugar en el tiempo, las ganas y el espacio

la disposición, la entrega, la duda y la certeza

como gotas esperando que una copa las contenga, las atrape, las haga rotundas en el gusto sabor de las promesas

lo que viene llegando por via del aire, de las ilustraciones momentáneas, del imaginario personal de quienes uno conoce y/o sabe algo

decir, como la canción que dice: "... sólo te pido que mi espacio llenes con tu luz" o no: simplemente sentir que una caminata para llegar al, o saliendo del, cine, antes o después de comer algo, o haber descubierto una brizna de la realidad que nos contiene y nos revela (nos desvela dicen en la antigua lengua)

lo que nos deja el tiempo, el viento, la implacable masa transparente de los dias

la de las imágenes, la de las relaciones, la de las ligas...

cada mundo puede ser una cabeza; o estar en una.

no hay más que dejar que el fluido enerve más que los sentidos o la percepción, el latir espeso de las cosas que nos son afines y resuenan, soplan, permiten, muestran

cada palabra un ligamento, un hueso, un cartílago, para jugar, para roer, para dejar constancia

NOVIEMBRE NO HA TERMINADO TODAVÍA

octubre veinte y nueve (del once) TRES

2011-11-22T18:46:00.000-08:00

Reconocer tantos rostros, acompañarlos, seguirlos, taggearlos (¿así se dice?), en un guión que se fomentó, y se fermentó, esa tarde, en Tepepan, nada menos. El Distrito Federal de los cenagosos dias que han transcurrido desde que México fue parte del Tercer Mundo y pasó casi sin pena por el Primero (marcas de gobernantes) pasando por la globalidad hasta llegar a la indignación y las primaveras árabes (puros discursos, recursos, expresiones, dolorosas realidades). Y estamos ya en el siglo veintiuno. Y todo parece diferente.

Toma uno. Las amistades entrañables que persisten. Y tienen historias, seguramente

hermosas

expresivas

silenciosas

o acompañadas por un piano o un rumor de voces entre risas y golpes de vasos y gritos y flashazos silenciosos

Lo que fue, insisto, aquella tarde, producida enteramente por el azar y las ganas de concelebrar no una permanencia sino una insistencia, con prestancia, con brillo dental, con enjundia. Cada quien poniendo su parte. No un regalo, sino una constancia. Una fé. Dada y notificada, en el jardin de la casa del anfitrión, amigo, cumpleañero (le puse, le dije, le conté, en unas hojas sueltas que le dejé dentro de un libro, su regalo, junto con un calendario, para lo que venga, lo que traiga este año que es el próximo, veinte doce, y que él ya inicia, espero, con los mejores augurios).

De corazón. De frente. Nada más.

Y gracias, por supuesto, a quienes hicieron posible este prodigio sin más pretexto que constatar una vez más que hay grupos a veces que se maniienen en forma para estar a gusto, aunque sea un rato. Como ahora. Como ayer, ya. Como otras veces. Seguro. Salud. Y pesetas.

el sábado aquel fue tan especial

reunió a una porción numerosa y generosa de compañeros de escuela, en aquellos finales de los años sesenta y principios de los setenta

fundamentales, básicos, ahora lo sabemos

era el cumpleaños del pegamento de todos ellos: la nerviosa espina que ha acompañado muchas memorables ocasiones

y que ahora se cobija con un sombrero, a falta de la pipa de algún momento entonces y de los muchísimos cigarros --uno tras otro-- de otra época

toda una secundaria, no necesariamente a ritmo de rock, aunque los tiempos están cambiando resonaban por ahi

y una preparatoria, bachillerato, ya en el cine como tema

al menos para mi historial compartido, lleno de cuadros olorosos, memorias, fotografías digitales en la trama del cerebro

(la familia entera, pavorosa, consideré alguna vez: la casa Usher... por deformación de la casa Urrusti --primera cerrada de Reforma 4--)

ahora la arquitectura y los actores parecen otra cosa; aunque algo haya de aquella

Lo que recuerdo lo disfruto todavía, con un melancólico sax acompañando todos esos años que ya se nos vienen encima como lluvia, que nos abarca y nos deja, no sé si exhaustos, pero sí contentos.

VA LA TERCERA. QUEDA.

YA HABRÁ TIEMPO, Y MODO, DE RELATARLA CON PALABRAS.

octubre (veinte y nueve) del once DOS

2011-11-19T15:11:00.001-08:00

PUROS PIES DE PÁGINA, ENTONCES

por ahora

pá qué más profundidades

octubre (veinte y nueve) del once UNO

2011-11-18T21:30:00.001-08:00

CASI sin edición, como fueron saliendo

era la primera vez de muchas cosas, en muchos años, por los años que han transcurrido y las coincidencias que en ellos han pasado

QUE cada quien vaya reconstruyendo una historia, ni siquiera su historia, de ese momento que, como esas mañanas de muchas semanas algunos meses unos años le tocó a este grupo mezclarse, y sorprenderse por el azar de una(s) aula(s)

cada quien sus golosinas y sus preferencias y sus intereses, sus gustos; algunos testigos y algunas, encontradas, memorias

uno a uno se puede ir encontrando y contando algo de lo que esa tarde, un sábado de glorias (como esos dulces de leche, tan dulces y maravillosos) en donde el agradecimiento no tuvo orden de lista sino de presencias, de miradas, de complicidades y de acérrimas tenacidades, en el estudio, en el relajo, en la música, en las puntadas y hasta en los sobrenombres

NO VI em bres

2011-11-18T20:16:00.000-08:00

como pedazos desperdigados de estos dias y las emociones recientes

alguna imagen no dice todo ni resume del todo, pero da pie a interesantes reflexiones

como siempre, la plataforma de imágenes periodísticas vienen del Country que le llama el amigo de la tierra

pero también están las de la entraña de noviembre revuelta con los viajes ilustres al Santiago mexicano que tantas promesas puede regalar con las idas y venidas desde el cine y por su culpa en el muestra río que es esta muestra de cine del veinte once que nos ha traido algunos gratos y otros digamos forzosos desvios en el itinerario emocional de un espectador, un lector, un fragmentado ser, humano, descarnado, en proceso de decantación

esteban chambas

2011-10-05T21:28:00.001-07:00

alguien de tu edad, como sea, que además tuvo el don de imaginar y construir un mundo, no de papel, sino de cuarzo y pedazos de información que se diseminan por todos lados, en todas las latitudes y, casi, con toda la fuerza para contar no una ni mil ni cincuenta historias, de vida, de sueños, de preguntas, de embarazosas situaciones, de plácidas nostalgias, o de simples exabruptos o solecidades.

http://www.youtube.com/watch?v=AvLj72apGLI

http://mx.noticias.yahoo.com/steve-jobs-marginado-visionario-apple-002206868.html

o, la tecnología que no hemos inventado pero de la que, solo en cierta forma, nos hemos apropiado

pero es que esa forma es generosa, pródiga, y virtual, y en algunas aristas inabarcable

pero sabemos utilizar, aunque sea precariamente, sus elementos más simples en sofisticados procesos, que muchos apenas comprendemos

vivir con un sistema operativo, dentro de un sistema mono corde, mono gramático, mono sabio (para lo que los avances nos tienen que decir); cuando antes, acaso un despertador era el que nos vinculaba con el espacio de otros, en la duermevela, en la vida real, en el ajetreo de ida y vuelta al trabajo o a la fantasía o al descanso, al cielo, al parque...

el mundo sigue sin detenerse por ello

con ello, además, siente más duro, tupido, los golpes a los apretamientos de partes doloridas, sin saberlo, del pensamiento, de la realidad, de los propios moretones, tan cerca, tan inmediatos ahora que the world goes round the money sin tregua, sin medida, y que se descubren en nuestro (s) cuerpo (s): los de deveras, los del gimnasio, los de la visita al casino, los del diario padecer el embotellamiento, el agobio de la crisis financiera mundial que nos toca, nos salta, en cada manifestación, cada banco rescatado, cada golpe de la metralla o del hambre, junto con las tibiezas, la belleza de las imágenes, de las construcciones de palabras, de viento, de nácar, o de obsidiana...

postales (SIGUEN Y NO REMATAN)

2011-09-29T18:13:00.000-07:00

Ya las fichas no se usan, aunque a veces, parecen necesarias.

Cisneros de la Cruz, Andrés *

nos regala en Cine Toma 18, sept.-oct. 2011, p. 56, Entrecruces

un Bosquejo para trazar un poema sobre la cinta de Möebius. Ejercicio para ver un vaso de agua.

agua eres y en alta mar te convertirás = el agua que corre, antes que agua que cae; pero igual de violenta y efímera

la cámara que ve una calle y las corrientes coloreadas que la habitan

como contar un gato, dice Pacheco, al reescribirnos un Palimptexto, que no es más que un fragmento del tríptico fornido que cabalga con él (en él y por un joven de 17 años originales) desde 1956, 1990 y 2011), por el purísimo placer de la palabra, y de los gatos, tan parecidos y tan venusinos (a nosotros, digo, para nosotros, los mismos)

lo que la música nos da y surte, borbotón violento y juguetón, fresco y maleable, voluble, caricia

El gusto por el jazz es una tecla mayor en el instrumento de la vida. Para algunos, por lo menos

la cámara ve una calle y las corrientes coloreadas que la habitan

Ponerse en chinga, comaye. Como para pasar lista por última vez. Y encontrarse contigo

http://www.youtube.com/watch?v=iWQqTtj30Bg

http://www.youtube.com/watch?v=4avEUH0WQ-I (esta es la original de M.E.Walsh, 1968)

las aristas que quedaron de una tarde

en tarjetas es mejor, lo supo siempre

... dobleces harinados por un joven adorador del símbolo final del transcurrir

cada tarjeta es un mundo. O puede ser. Igual que los humanos, nosotros, los que en veces nos quedamos pasmados o estáticos o rotos, o en trance.

RECONOCEN

SOSTIENEN

DICEN

FICHA UNO

Un domingo de puras tarjetas.

Puras amigas de veras;

las que se hicieron en cá las Torres

(por comenzar de algún modo)

siempre con Luz, eso si.

Pero en miradas, Paloma y Lucía

en sus rotundas sonrisas. Las dos. Siempre.

Y Óscar, haciendo falta metido en algún submarino azul, también sonriendo.

Siempre relujando.

Desde su mamá y la hermana mayor:

una fotografía en la calle como San Juan de Letrán.

Y lo que fue después, y las trajo y las arrulló,

y las mantuvo juntas. Para siempre.

FICHA DOS

llamadas (llamaradas) comunicantes

ir a una cinta de Moebius y rescatar la esencia veleidosa de tantos traficantes de la pluma y mágicos dobleces harinados por un joven adorador del símbolo final del transcurrir

el tiene, seguro, sus razones; luego son los ojos que abren la cuenta, darse el primer resplandor

las imágenes, contadas primero, imaginadas, o recreadas; al final tienen que ver con lo que se pone (lo que quedó) y lo que se dice, se imagina, al despertar efervescente de los lirios del azogue, de dos cuerpos, cogiendo, dice el guión: un hombre que, al final, quiere saber si la mujer se vino. Y la mujer sin nombre que sabe que tampoco el nombre es importante. Corte.

(una escena del guión de Año Bisiesto, en una página de Cine Toma 18, septiembre-octubre 2011)

ficha tres

Como postales de los amigos.

De veras.

Los que han estado cerca y todos los demás, tan pocos en cada vida, pero tan diferentes y tan tanto: igual los que has tocado o los que te han olvidado o los que alguna vez creiste saber (o alrevés)

Sabiste, o ¿supiste? Era cosa de mantener la lengua en su lugar. O no.

Federico este domingo,

Reventando, escribiendo, deseando,

Celebrando también con el poeta

o los muchos que hay en esta hora, prendidos,

Ficha cuatro

las aristas que quedaron de una tarde

el soliloquio asiduo de la nada

aferrándose al ritmo de las frases

como fruición, como encabalgamiento

de las sílabas y sus sonidos

repartidos en la sombra

de una acera sobre la que conviven,

blancos, varios perros

o la noción de un vaso

como cortometraje elaborado

en la cabeza de un lector

con la complicidad de un escriba

NO SABER SI EL FUEGO NOS CORRESPONDE

O SI FUE LA VUELTA DE TUERCA

QUE EL DOMINGO ORQUESTÓ

CON MÁS PENA QUE GLORIA

EN UN LARGOMETRAJE PARA LLENAR

LAS HORAS Y OSCURECER UNA SALA

(O LA PANTALLA EN UN AUTOBÚS,

EN HORA Y MEDIA)

EL RESTO DE LA VIDA DE UNO

CON LO QUE CUPO, Y CON LO QUE

EN PENDIENTE NO

ficha CINCO

Ponerse en chinga, comaye. Como para pasar lista por última vez. Y encontrarse contigo. Por culpa de lo bien que se cayeron siempre. Ellas y uno.

Desde Maria Bêthania pasando por Nana Mouskori. Por la semejanza por la dulce voz. La de ella y la tuya.

Pasando por las negras, socarronas, por culpa de Arturo.

Cada quien su brillo. Cada quien su estampa.

ficha SEIS

como tarjeta media carta

para llenar el diario

o su recuento

y del otro lado

en tarjetas es mejor

lo supo siempre

ficha siete

No sabes el gusto que me ha dado saberte en París y en este tiempo y de ese modo, y con tu edad: todo a favor.

El gusto por el jazz es una tecla mayor en el instrumento de la vida. Para algunos, por lo menos.

Eso no te garantiza conocimiento. Sólo disfrute. Que de eso se trata.

Cuando estaba yo en mis veintes escribí una frase que no hace sentido, pero que a mi me gustó siempre (me ajustó). Y en muchas cosas la aplico: jazz as is.

Ser amante del jazz, quiero insistir, no tiene mucho que ver con lo que puede uno saber de él. Pero ser amante es cosa seria si vemos los muchos seguidores y ejecutantes ma ra vi llo sos que siguen tocando en la faz de este mundo absurdo, globalizado y veleidoso, en el que nos tocó vivir, y hacer, subrayado, para lo que sirva.

Y bueno, París tiene muchas referencias en el jazz y con el cine. Está, por ejemplo, Clint Eastwood, por recordar a uno.

O bien, desde la literatura, el disfrute que Cortázar (en su rayuela y sus otros mundos de historias y personajes) nos da, nos recrea.

En el norteamericano y en el argentino está, por ejemplo, alguien como Bird, de quien seguramente ya sabes (tu padre es hondo perceptor y percutor de ese loco, límpido y quebrado pájaro, que fue y que sigue siendo.

Platica, cuenta, manda.

Que desde este otoño mexicano algo habrá de respuesta y de retroalimentación para tu otoño parisino, parisiano, parisiente: el que te toque y te acompañará, jazz, siempre.

Saludos. Abrazo. Emocionado.

DEL AÑO

cernecismos

http://www.youtube.com/watch?v=FaIHOTgifbE

era para nocreerlo, pero era cierto. Habíamosllegado antes que nadie, antes que otros, a la misma conclusión. La campaña era en serio, siempre lo fue.

esta mañana, http://www.eluniversal.com.mx/primera/38833.html, confirmamos queescuchamos, en inglés, anoche, el reclamo, que hoy, en primera plana no es másque una foto con una marquesina, como si fuera El Infierno, pero en larealidad...

NO MOR GÜIPONS, en la frontera (“enla línea fronteriza, en Juárez)

calando

la valentía de escribir

llega el segundo

katherine maTHILDA KEVIN

OGGI

PERSONA

2012, a escena

el último, Y SE VA

ir a París

¿dónde está Macondo?

CÓDICES en braille

angelita

la orquesta del titanic, preludio a veinte doce

Serrat y Sabina se ponen navideños

Lanzarán en 2012 un nuevo álbum de estudio: 'La orquesta del Titanic' y regalan un villancico en iTunes

cHANA o Gianna

PARA ALIENS

HOLA Y ADIÓS

hello, goodbyeI don't know why you say goodbye, I say hellocon la vendedora de líquidosel que sale a la plaza en la casa del lagoy un indignado indulgente que no se pelea con la cocineraempezar de cero, dicta don Jacoboy la petición:hacerse insospechable, irse en paz

moneda al aire

octubre veinte y nueve (del once) TRES

octubre (veinte y nueve) del once DOS

octubre (veinte y nueve) del once UNO

NO VI em bres

esteban chambas

postales (SIGUEN Y NO REMATAN)

hello, goodbye
I don't know why you say goodbye, I say hello
con la vendedora de líquidos
el que sale a la plaza en la casa del lago
y un indignado indulgente que no se pelea con la cocinera

empezar de cero, dicta don Jacobo
y la petición:
hacerse insospechable, irse en paz